SECRETOS SEXUALES DE LOS POLÍTICOS BALEARES

          Tenía 12 años en la primavera de 1983. Acababa de apearse del autobús de la escuela en la avenida de Jaime III, por lo que deberían ser las cinco y media de la tarde. Estaba a punto de enlazar con la calle San Jaime pero le distrajo la máquina de helados del edificio Woolworth. De pronto oyó un grito muy cercano e inmediatamente después un hombre joven que vestía chaqueta vaquera y llevaba un bolso en la mano pasaba rozándole como una exhalación, dejando un intenso calor en su hombro derecho. Un yonqui le había dado el tirón a una anciana que lloraba desconsolada tendida en el suelo de Jaime III, el toxicómano de la chaqueta vaquera y que entonces ya corría como el demonio calle abajo. Acto seguido aparecieron de entre la multitud dos chicos mayores, seguramente de C.O.U., que salieron disparados en persecución al ladrón.

          Valentí Valent ya no se acordaba del cremoso helado de vainilla de Woolworth y corrió también, tras los mayores. Por supuesto que Valentí no tenía intención de intervenir, pero no quería perderse el espectáculo. El más alto y delgado de los muchachos alargó un brazo y logró desequilibrar al yonqui justo en frente de la juguetería Arlequín de la calle Unión. El otro mayor, más bajo pero muy corpulento, le atizó un puñetazo al heroinómano en la mandíbula, como en las películas, aunque no sonó igual. Hasta el momento el espectáculo había sido del agrado del jovencísimo Valentí: al día siguiente en el cole tendría una buena anécdota que contar a sus compañeros.

          Cada vez que el yonqui intentaba levantarse recibía un puñetazo de uno o de ambos heroicos jóvenes. Luego decidió no tratar de incorporarse más y optó – si es que tenía opción - por estarse quieto en el suelo. Entonces llegaron las patadas. Fulano y Mengano, ya con los puños doloridos, descubrieron que no iban mal calzados y optaron – ellos sí tenían opción – por emprenderla a patadas con el malogrado adicto a la heroína que yacía en el suelo suplicando que pararan. A esas alturas Valentí también suplicaba, paralizado y en silencio, como el resto de la multitud congregada. De repente el yonqui dejó de gritar y de cubrirse el rostro, también sus rodillas se alejaron del abdomen que protegían, y los dos justicieros pararon de ajusticiar.

          Valentí pensó que el yonqui había muerto, así que se marchó a casa. Subiendo por fin la calle San Jaime trataba de entender el espectáculo que había presenciado. La única mujer que no temblaba había comentado al finalizar la paliza que “es més rabassut és es net de sa dona que han tomat!”, pero aun así Valentí no lograba comprender el linchamiento. Lo peor era recordar por qué puñetas estaba él ahí presente. Fue la primera vez que Valentí sintió un yugo de verdad sobre su conciencia. Ahora ya no tenía nada que contar a sus compañeros, sino algo para tratar de olvidar.

         La pregunta que me hago al recordar la anécdota del amigo Valentí es la siguiente, ¿qué le hubiera ocurrido al yonqui si, en lugar de robar, hubiera optado por la “apropiación indebida” desde el despacho de una consellería, por ejemplo? Seguramente nada. Pero nada de nada. Es más, podría haber malversado reiteradamente y pasear tan tranquilo por la calle Jaime III o cualquier otra calle de nuestra ciudad con la cara bien alta, camuflando su desgraciada adicción en un bonito traje de Armani. Porque la clase política, al menos en Mallorca, mete la mano en los bolsos de las ancianas, en las carteras de los adultos delante de sus narices e incluso le birlan la merienda y la calefacción a los críos y no les ocurre nada: son inocentes hasta que se demuestre lo contrario, se aferran a la presunción de inocencia, expresión que ya nos hace pitar los oídos.

          Según nos enseñaron, si un hombre mata a otro resulta ser un asesino, tanto si se demuestra como si no. En caso de que se demuestre el homicidio el asesino va a la cárcel, de lo contrario queda en libertad y es “declarado” inocente o no culpable. Pero “es” culpable. Un asesino anda suelto. Con la corrupción de la clase política ocurre algo parecido, pero con un matiz añadido que no logro comprender. A pesar de las evidencias de corrupción – todos sabemos que para legalizar el complejo de Son Baco (a pesar del fracaso del Golf Sa Vinyola) se ha sobornado a la clase política y probablemente ahora le reclamen el dinero de vuelta, así como el evidentísimo palo de Can Domenge o que todo Palma comente desde hace años que Matas tiene un pisazo en Madrid aunque esté a nombre de otro (si continuamos con los ejemplos no acabaremos nunca)-, los ciudadanos no solamente no ponemos el grito en el cielo, sino que seguimos votando a nuestro partido de turno e incluso presumiendo (en lugar de avergonzarnos) de conocer a uno u otro politicucho y de haber almorzado con él en alguna ocasión (!). ¡Qué ciego debía estar aquel pobre yonqui!

          Parece como si no fuéramos conscientes de que el erario público nos pertenece. Parece que hemos olvidado que vivimos en una democracia y que los políticos son ahora nuestros empleados: trabajan para nosotros, o deberían. Qué ocurre cuando una y otra vez falta dinero de la caja del restaurante y no se sabe quién ha sido y por lo tanto nadie va a la cárcel: que el encargado y máximo responsable se va legítimamente a la puta calle.

          Nuestro voto no debiera otorgar Poder al político, sino Responsabilidad y Obligación. Pone los pelos de punta que una gobernante (véase Esperanza) eluda a las preguntas de un periodista excusándose porque “hoy no me he puesto tacón” y nos lo tomemos a cachondeo, no es un cuestionario de una revista del corazón, son preguntas legítimas que los ciudadanos hacemos a través de la prensa y que deben ser contestadas con una claridad religiosa. No se comprende que una multimillonaria y mafiosa a gran escala salga de declarar lanzando besos al público como si fuera una estrella de cine, se entendería en cambio que se hiciera el hara-kiri o que al menos se le desparramara la cara de vergüenza, que no sabe lo que es.

          Pero nosotros seguimos siendo “de derechas” o “de izquierdas” como si se tratara de ser del Barça o del Madrid. ¿De verdad creen que Jaime Matas es de derechas (¡ojalá!), o que UM sabía dónde está el centro o qué significa el nacionalismo que pregona (pregonaba)? ¿Podemos erradicar la corrupción política? Desde luego que no. Pero, ¿qué ocurre cuando el pillaje a diestro y siniestro es tolerado por doquier? Ocurre que multitud de empresas privadas competentes renuncian a presentarse a concursos públicos a sabiendas de que está todo preadjudicado, amañado, quedando las adjudicadas en una ventaja descomunal sobre una gran mayoría empresarial condenada al ostracismo; ocurre que la obra pública se hace con el culo; ocurre también que los opositores a una plaza de funcionario que se han partido los codos empollando ven su plaza regalada a un hermanísimo, generalizando una sensación absoluta de impotencia creada no sólo por la corrupción, sino por el beneplácito de una sociedad que se burla de si misma sin saberlo. ¿Y nos preguntamos de dónde viene la crisis? ¿De verdad alguien cree que con algunas caras nuevas en el Govern algo ha cambiado? Por fin podré inaugurar mi chalecito de Ses Covetes.

 

         Con ciudadanos como nosotros seguirá habiendo corruptela por doquier.

P.D.: sobre la vida íntima y sexual de los políticos baleares no sé absolutamente nada.

O.C.T. (con el consentimiento de Valentí Valent)